М.: Эксмо, 2020
Натану Глассу шестьдесят, он развелся с женой, пережил рак легких, и хотя болезнь отступила, иллюзий по поводу будущего Натан не питает. Собственно, никакого будущего он для себя вообще не предполагает: жизнь идет к концу, все пропало, рассчитывать не на что. Натан переезжает в Бруклин и от нечего делать принимается писать «Книгу человеческой глупости», представляющую собой коллекцию всевозможных житейских нелепостей и несуразностей.
В реальности подобный субъект, скорее всего, так бы себе и помер, но для романа такой сюжет скучноват, поэтому вокруг Натана начинает происходить всякое дурацкое черт-те что. Сперва возникает полузабытый племянник Том, литературовед-недоучка, который бросил аспирантуру, какое‑то время работал таксистом, а теперь устроился продавцом в книжную лавку и увлекся безумными прожектами своего шефа Гарри, эксцентричного пройдохи с криминальным прошлым. Потом непутевая сестра Тома, ставшая женой религиозного фанатика, отправляет к ним на попечение свою девятилетнюю дочь Люси, которая почему‑то дала обет молчания и морочит Натану голову похлеще, чем Гарри с Томом. Дальше троица родственников отправляется в поездку, каковая — вкупе со внезапной кончиной Гарри — радикально изменит их жизнь. И, как ни странно, исключительно к лучшему.
В первую очередь книга Остера о том, что даже после рака и развода не стоит унывать, что большие светлые чувства случаются и у пожилых людей, что начать жизнь заново никогда не поздно и прочее бла-бла-бла. Все это было бы не слишком интересно, если бы не Гарри. Именно этот невеликий, но обаятельный комбинатор придает пресноватым «Бруклинским глупостям» оригинальный вкус. Авантюризм Гарри, порой принимающий формы откровенного жульничества, Натан отождествляет с творческой потенцией, со способностью к фантазии. Эта черта ему гораздо милее унылого филистерства — того самого, которому он собирался посвятить остаток своих дней.
Роман Остера можно считать панегириком сочинительству. При этом не так уж важно, что ты там сочиняешь: книги или собственную жизнь.
